Популярные сообщения

среда, 21 марта 2018 г.

День поэзии.

Друзья мои!
Поздравляю всех пишущих  стихи, кто любит поэзию, не представляет себе дня без чтение любимых стихов, с ДНЁМ ПОЭЗИИ! У каждого, вероятно, на книжных полках стоят  поэтические сборники поэтов хороших и разных . Читаем , наслаждаемся и, возможно, запоминаем любимые строки. А как же иначе?!
Лариса МИЛЛЕР

И лишь в последний день творенья 
Возникло в рифму говоренье, 
Когда Господь на дело рук 
Своих взглянул, и в нем запело
Вдруг что-то, будто бы задело
Струну в душе, запело вдруг,
Затрепетало и зажглось,
И все слова, что жили розно,
"О Господи!", - взмолились слезно, —
О сделай так, чтоб все сошлось,
Слилось, сплелось..."
И с той поры
Трепещет рифма, точно пламя,
Рожденное двумя словами
В разгар Божественной игры.


Зинаида МИРКИНА

Я знаю, где-то здесь, неподалёку, 
А может быть, за тыщу лет отсюда 
(И всё равно, неподалёку) есть 
Пространство, где живут стихи.

Никто их не читает и не пишет,
Никто их не пугает и не ловит,
Как птиц, взлетающих с куста на куст.
Они живут, как птицы среди веток,
В своём прозрачном трепетном пространстве

И из души перелетают в душу,
Как с дерева на дерево другое.
И души их не спрашивают: "Чьи вы?"
Какое там стоит благоуханье

ероника Тушнова
Люблю?

Люблю? Не знаю может быть и нет, 
Любовь имеет множество примет,
А я одно сказать тебе могу
Повсюду ты, во сне, в огне, в снегу,
В молчанье, в шуме, в радости, в тоске,
В любой надежде, в любой строке и в любой звезде,
Во всём! Всегда! Везде!
Ты памятью затвержен наизусть
И ничего нельзя забыть уже.
Ты понимаешь? Я тебя боюсь,
Напрасно я бежать, спастись хочу,
Ведь ты же сон, тепло, дыханье, свет…
Хочу прижаться к твоему плечу.
Люблю? Не знаю, нет других примет! 


Юлия Вихарева.

Моя душа в смятении, и снова 
Я отложила в сторону дела. 
Сначала было... Нет, отнюдь, не слово! - 
Сначала мысль внутри меня была.

И то она, лишив меня покоя,
На божий свет проклюнувшись едва,
Легла на лист под робкою рукою,
Сформировавшись в слоги и слова.

Слова окрепли; задышали фразы,
Когда убрали лишнее из них.
И лишь в конце (конечно же не сразу!)
На свет родился этот странный стих.

А всё к чему? – Что мысль – всему основа.
Она, как стержень, как земная ось.
Не спорю я, что первым было слово,
Но у меня всё с мысли началось. 



Александр Пушкин.
Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:

Где цвел? когда? какой весною?
И долго ль цвел? и сорван кем,
Чужой, знакомой ли рукою?
И положен сюда зачем?

На память нежного ль свиданья,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей, в тени лесной?

И жив ли тот, и та жива ли?
И нынче где их уголок?
Или уже они увяли,
Как сей неведомый цветок?


Александр Блок.

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не вернется назад...



Очень нравится этот сонет В.Шекспира :

Уильям Шекспир

СОНЕТ 102

Люблю, - но реже говорю об этом,
Люблю нежней, - но не для многих глаз.
Торгует чувством тот, что перед светом
Всю душу выставляет напоказ.

Тебя встречал я песней, как приветом,
Когда любовь нова была для нас.
Так соловей гремит в полночный час
Весной, но флейту забывает летом.

Ночь не лишится прелести своей,
Когда его умолкнут излиянья.
Но музыка, звуча со всех ветвей,

Обычной став, теряет обаянье.
И я умолк подобно соловью:
Свое пропел и больше не пою.

Перевод С.Я.Маршака



Немного сумбурно, но столько  поэтов, чьи стихи  люблю и часто вспоминаю ...вот одно из таких :

Я научилась просто, мудро жить, Смотреть на небо и молиться Богу, И долго перед вечером бродить, Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи И никнет гроздь рябины жёлто-красной, Слагаю я весёлые стихи О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь Пушистый кот, мурлыкает умильней, И яркий загорается огонь На башенке озёрной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь Крик аиста, слетевшего на крышу. И если в дверь мою ты постучишь, Мне кажется, я даже не услышу.
Незабвенная Анна Андреевна Ахматова...

Всех помню, виртуально жму ваши руки!
Ирина Яранова.








Отправить комментарий